Real men always have duct tape in their trucks

A l'approche de Noël, Bill, l'horripilant vampire macho avec qui Sookie entretient une liaison depuis quelques mois, disparaît. Eric, le sexy vampire viking, accessoirement shériff de la région 5 (je l'ai lu en anglais, je n'ai aucune idée de la traduction de "area", les happy few qui lisent cette série dans la langue de Molière me pardonneront) et patron de Bill, demande à Sookie de bien vouloir mettre ses talents de télépathe à son service et de partir à sa recherche à Jackson, chaperonnée par Alcide Herveaux, le loup-garou à la plastique beaucoup plus avantageuse que son nom. Oui mais voilà, Bill était distant depuis quelque temps ; il a non seulement caché des choses à tout le monde, mais il a en plus renoué avec une ancienne flamme.  Y en a vraiment qui cherchent la lame pour se faire décapiter, je dis ça, je dis rien.  

Vous l'aurez compris, chers happy few, en ce moment, j'ai des envies de morsures non fatales, de vampires chauds comme des baraques à frites et de dialogues à deux pence : non, je n'ai rien à vous avouer, sauf peut-être que je suis ravie d'avoir sorti mon sublime manteau offert par les copines et que j'ai besoin de me changer les idées avec tous les romans que je suis en train de lire pour le Grand Prix du Web. Que voulez-vous, je suis une lectrice faible qui aime la bit-lit, envoyez-moi Angel, tiens, pour me punir, il saura prendre des mesures adaptées. J'ai donc pioché dans ma minuscule PAL ce troisième volume de la série de Charlaine Harris, True Blood (j'ai chroniqué les deux premiers tomes ici pour ceux qui auraient peur de ne pas suivre) (et je peux les comprendre, parce que c'est quand même de la littérature de haute volée, limite Bram Stoker doit se retourner dans sa tombe) (en gloussant, certes, mais il faut bien que l'éternité se passe). Bon alors, même s'il m'en coûte de l'avouer, chers happy few, l'intrigue de ce Club dead (Mortel corps à corps dans sa littérale traduction) tiendrait aisément sur le lobe frontal de Bubba, le vampire qui a le QI d'une huître avariée et qui aurait mieux fait de ne pas être ressuscité (mais ce n'est pas tous les jours que le vampire de faction à la morgue voit arriver le corps du King, il a eu un moment d'égarement dû à sa fanitude, on peut le comprendre) (ou pas). C'est que l'histoire tricotée par Charlaine Harris n'est pas seulement légère, elle est aussi un peu stupide. En effet, Sookie va sauver Bill le moisi (mais qu'elle l'oublie une bonne fois pour toutes et choisisse un homme qui présente un quelconque intérêt, parce qu'un vampire qui non seulement rumine toute la sainte nuit, est possessif, macho et a deux cents ans de retard en terme de relations homme/femme, et cerise sur l'indigeste gâteau, est totalement dénué du moindre sens de l'humour (ce qui devrait être interdit par la Convention de Genève, il n'y a rien de pire qu'un homme sans humour, believe me), mérite le pieu) (c'est d'ailleurs là qu'il fait preuve de ses seuls talents) (mais je m'égare), donc disais-je avant d'être violemment interrompue par moi-même, le secret de Bill est totalement idiot (tout ça pour ça, franchement, me suis-je dit en finissant le paquet de fraises tagada) et le seul meurtre est résolu en deux coups de cuiller à pot et un dialogue surréaliste. Mais comme vous commencez à me connaître, pragmatiques happy few, vous savez qu'il m'en faut plus pour me laisser abattre : de la sexytude, des dialogues fendards, un Eric au meilleur de sa forme, un loup-garou plein de potentiel, voilà qui a permis à ce roman de remplir haut la main son contrat de funitude attendue. Et comme en plus il était en anglais, c'était une lecture pé-da-go-gi-que. Ben quoi, c'était la première fois que je rencontrais le terme "hubbub", ce n'est pas rien.

 

Charlaine Harris, Club dead, Ace fantasy/mystery, 292 pages, 2003

Challenge Lire en V.O

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