Vous m'attendiez ?

Je sens poindre en vous, chers happy few, une espèce de contentement béat, dû à l'apparition sur votre écran d'un billet signé de moi-même (le tout bien sûr en toute modestie de ma part, évidemment, mais depuis le temps qu'on se fréquente, chers happy few, j'aime à croire que l'on se connaît un peu). Car, oui, me voilà de retour (enfin! diront les méchantes langues et les impatients) et je rassure tout de suite tous ceux qui m'ont envoyé des mails inquiets : je suis cette fois-ci, vraiment de retour, pas comme la fausse alerte de la semaine dernière, qui en a fait espérer plus d'un (ben oui, un et demi, c'est plus d'un, non ?). Et je suis sûre que quand vous saurez à quoi j'ai occupé mes vacances, vous me pardonnerez mon long silence. En effet, outre la visite surprise de George, que je n'attendais plus depuis notre rendez-vous manqué sur la croisette, j'ai profité de ces deux semaines pour repeindre un cinquième de mon appartement et en réaménager deux sixièmes (calculez, perdez-vous dans les comptes, chacun son tour de se bagarrer avec le mètre dérouleur, qui, pour la petite histoire, peut se révéler un objet extrêmemement nuisible, voire même une arme mortelle dans les deux mains gauches d'un être maladroit), transformer une grenouille en prince charmant (et je peux vous dire que le processus est finalement peu glamour), me rendre à Cabourg chez la charmantissime Cuné et ainsi révéler à la face du monde que oui, je porte des Converse (mais uniquement les jours de pluie et de visite en Normandie), me perdre en conjectures sur les options du GPS (pourquoi c'est une voix synthétique qui donne des indications (pas toujours fiables et souvent agaçantes) reste un grand mystère sur lequel devraient se pencher les fabricants de GPS : je suis persuadée que si c'était la douce voix de George qui susurrait "Turn left. What else ?", les ventes décolleraient prodigieusement), accueillir ma deuxième nièce, qui est so cute (et il y aura désormais une dédicace de plus à demander aux dessinateurs dans les Salons), retrouver dans mes placards des choses oubliées depuis des années et qui auraient gagné à le rester (ce qui me pousse toujours à me demander si je n'ai pas été victime d'une crise de folie passagère quand j'ai acheté ce boa en plumes / ces bottes en python doré / ce t-shirt à paillettes à la gloire du métro londonien) (rayer la mention inutile) (sauf que j'ai vraiment retrouvé tout ça dans mes placards, je sais c'est incroyable) et lire des monuments de la littérature mondiale comme Les chroniques d'une mère indigne (Caro[line] en a fait un billet tellement parfait que je me contente, paresseuse que je suis de vous y renvoyer, je sais c'est mal mais j'ai des excuses, je suis fatiguée par toute cette agitation) ou L'amour pour seule richesse, de Barbara Cartland (et que celui qui n'a jamais noyé sa fatigue et des neurones en berne dans la littérature rose me jette son premier Guillaume Musso), qui, comme vous l'imaginez aisément, chers happy few, est un véritable chef-d'oeuvre, si bon que j'ai failli le chroniquer pour vous, dans un élan d'invroyable générosité. Je me suis retenue in extremis, vous pouvez me remercier. (Cela étant, vous ne savez pas ce que vous avez raté, chers happy few. Il y avait bien longtemps que je n'avais pas ouvert un roman de Barbara Cartland et je me suis brusquement souvenu pourquoi en riant comme une folle devant la syntaxe approximative et les dialogues ahurissants de platitude. Mais j'ai appris plein de choses sur les héritières des domaines pétrolifères américains de la fin de XIX°, je me sens moins sotte.)


Bref, des vacances chargées, il était temps qu'elles se terminent pour que ce blog retrouve enfin une activité normale! Et vous, qu'avez-vous fait de beau, chers happy few ?