L'amour n'est pas un jeu d'enfants

Je ne sais pas vous, chers happy few, mais il y a des livres que je n'ai pas envie de lire a priori, parce que justement j'ai des a priori sur eux. Entrent dans cette catégorie certains best-sellers (c'est mon côté snob), les romans de conspiration (la théorie du complot me hérisse le poil), les romans de Paulo Coelho (le côté gourou très peu pour moi), Rousseau (j'ai beaucoup beaucoup de mal avec les oeuvres de notre Suisse national et chaque fois que je dois m'y plonger j'ai l'impression de mourir un peu), les manuels d'horticologie, les guides psychologiques, les oeuvres complètes d'Elizabeth Tessier et, d'une manière générale, les auteurs qui, pour une raison ou une autre, sont à la mode (comme les choux ou les tripes, sauf que ces derniers, eux, sont délicieux, mais je m'égare).

C'est pour cela que je n'avais pas lu le roman autobiographique de Justine Lévy, Rien de grave, paru en 2004. Pour être tout à fait honnête, je ne l'avais même pas feuilleté en librairie. Et puis, dans un très bref intervalle de temps, Anne m'en a parlé et Alinéa me l'a prêté : vu sa longueur, je me suis dit qu'au pire, ce serait deux heures de perdues (et ce n'est pas comme si j'avais autre chose à faire, comme corriger des copies, oui, c'est un leitmotiv chez moi, je sais).

Le pitch, rapidement : Louise a été plaquée du jour au lendemain par son mari, Adrien, parti avec la maîtresse de son propre père, une chanteuse très connue, Paula (je m'en tiens à dessein aux noms donnés dans le roman, tout le monde se souvient de cette histoire qui a (brièvement) défrayé la chronique de la presse people...). Ce roman est l'histoire de leur rupture et de la lente et douloureuse reconstruction de la jeune femme.

C'est un roman sans en être un. Ce n'en est pas un puisque cette histoire est réelle, mais c'en est un parce que Justine Lévy fait oeuvre de reconstruction des événements et en les reconstruisant, en les analysant, elle crée, forcément. Elle fait preuve d'un vrai style, d'un vrai talent de conteuse et d'un sens certain de la formule (j'aime beaucoup la vision d'Adrien en "Hippolyte du pauvre"). Elle évite aussi certains travers comme la révélation de détails croustillants (n'en attendez pas, il n'y en a aucun, ni sur son père ni sur Paula) ou la charge de son ex-mari (elle en dresse un portrait certes sans complaisance mais pas atroce non plus et le portrait qu'elle fait d'elle-même n'est pas plus flatteur). L'analyse des sentiments qui suivent la rupture est très juste et très sensible. Et pourtant, malgré ces indéniables qualités, c'est un roman que j'ai trouvé un peu vain. A mi-chemin entre la littérature et la thérapie, il est finalement assez représentatif de la littérature française contemporaine : il se contente de nous raconter une histoire vécue, sans la transcender et en faire une histoire intemporelle... Je trouve ce genre de roman à la mode finalement plutôt décevant... contrairement aux tripes.

 

 

Justine Lévy, Rien de grave, Le livre de poche